Роджер очень любил жить. Наверное, никому во всем Шелтервилле, а может даже и во всем мире жизнь не приносила столько радости, сколько ему. Он был поистине любимцем фортуны: удача сопутствовала ему всегда и во всем. Он был молод, красив, хорошо сложен, имел прекрасное чувство юмора и не обделен умом. Каждая девушка, с которой Роджер говорил больше пяти минут влюблялась в него, находя в нем свой идеал. Старики улыбались и кивали ему, когда он проходил мимо, а старушки и вовсе души в нем не чаяли. Учителя в школе обожали его за острый ум, профессора в университете Шелтервилля (да-да, есть и такой!) говорили с ним абсолютно на равных, его начальник все время ставил его в пример другим, нахваливая трудолюбие и упорство в работе.

Даже самые капризные дети переставали плакать, когда Роджер улыбался им, а солнце в его присутствии светило ярче, чем обычно. При всем при этом, он никогда не требовал от жизни слишком много, имел замечательное воспитание и, разумеется, то, что в наше время встречается все реже и реже – настоящую Честь. К двадцати пяти годам у него была хорошая работа, собственная машина, прекрасная невеста и чудесный уютный домик.

К сожалению, многим людям присуща такая страшная черта, как зависть. Они не хотят ничего добиваться сами, а способны лишь исходить слюной от осознания того, что кто-то лучше них. Что кто-то работает на хорошей работе, что кто-то влюблен, что кто-то счастлив, а у них нет ничего этого. Были такие люди и в Шелтервилле. Пусть немного, но и этих было достаточно. И, разумеется, они не могли обойти стороной счастье Роджера. Они росли вместе с ним, глядя на то, как учителя любят его. Они работали вместе с ним, постоянно выслушивая упреки в свою сторону и похвалы в его. Они жили рядом с ним, видя, как каждое утро его любимая девушка с нежностью целует его, провожая на работу. И их черные сердца темнели еще больше, после каждой его удачи. И, наконец, они не вытерпели. Невозможно сказать, что же может толкнуть людей на такое. Хотя они, пожалуй, и людьми то не были, ведь не осталось в них ничего человеческого.

Неважно, как это случилось. Он даже понять ничего не успел. Похоронили Роджера на Шелтервлльском кладбище. На похороны пришло добрых полгорода: друзья, знакомые и совершенно незнакомые люди. Прошло время. Не так много, но жизнь снова вернулась в свое русло. Вдова осталась с приличным наследством и потому не бедствовала, друзья и знакомые вспоминали о Роджере как о какой-то сказке. Порой они вспоминали его с горечью, но потом понимали, что он мертв, а они живы и потому жизнь продолжается. Даже завистники успокоились, поняв, что второго такого как он уже не будет и от того испытывая с одной стороны радость, а с другой – непонятную пустоту. Шелтервилль впал в осеннюю спячку…

*
Старик Олд-Оулни как всегда играл в шахматы сам с собой в своей сторожевой каморке, изредка поглядывая на вверенное ему под охрану кладбище, озаряемое первыми лучами осеннего солнца. Он работал тут уже с полвека и был весьма доволен, ведь работа заключалась в том, чтобы изредка прогонять какую-нибудь дворнягу, случайно забредшую сюда, а платили более чем достаточно для одинокого старика и его старого пса Роба. Сегодня тот был чем-то встревожен, но сторож не обращал внимания: мало ли что может беспокоить престарелое животное. Поэтому когда Роб, поскуливая, выбежал из каморки, он лишь буркнул себе под нос: "Глупое животное" и не спеша вышел за ним. Пса нигде не было видно. Олд-Оулни пару раз свистнул, зовя его к себе и вдруг замер. Кто-то положил ему руку на плечо. В нос ударил едкий запах разлагающейся плоти. Старик, не помня себя от страха, посмотрел на чужую руку на плече.

Она была синяя, местами через дыры в коже были видны кости, ногти отвалились от сгнивших пальцев. Словно этого было мало, позади раздался хрипящий, булькающий голос: "Не пхххрафда ли, этот рассщвет прекхррррасен?" Незнакомец говорил что-то еще, но сторож уже рухнул без сознания. Мертвец пару раз ударил старика по щекам, потом отнес его в каморку и побрел к выходу с кладбища. Правую ногу он тащил за собой, рваная грязная одежда висела на нем как мешок, из дыры в животе капало что-то отвратительно черное, но он словно и не замечал этого. Роджер по-прежнему любил жить, как никто другой, но что то в нем изменилось… Только он почему то не чувствовал ни холода утра, ни тепла солнца ни даже дуновения ветра. Не мог больше этим восхититься, но он не понимал почему. Ведь жизнь так прекрасна! И он жив! Он хочет жить! ЖИТЬ!

Почему же он ничего не чувствует? Ладно, это неважно. Он ведь видит рассвет, прекрасней которого лишь его любимая Маргарет… Маргарет? Странное воспоминание, словно вынырнувшее из глубин памяти… Маргарет! Его невеста! Он должен увидеть ее. Он так давно не видел ее… Сколько? И как он оказался на кладбище? Первое, что он вспомнил после того, как очнулся – это старик, с которым он и решил завести беседу… Странно, но он испугался, будто привидение увидел, хех… Надо будет вызвать ему врача. А еще безумно хочется есть…

Полночь. Очень холодно, уже середина октября. Лужи покрываются инеем, на деревьях практически не осталось листвы. Свет на улице дают только пара нервно мигающих фонарей и полная луна, отдаленно напоминающая яичницу глазунью. Такая же желтая, окруженная серыми облаками. На окраине города, в одном из самых захудалых его районов, на темной и загаженной крыше одного из многих пятиэтажных домов внезапно промелькнул нечеткий человеческий силуэт. Длилось это всего мгновение, и вот там уже снова никого нет.

Или... все же есть? Обычный человек скорее всего не стал бы заморачиваться над этим, ведь мало ли – просто обман зрения, галлюцинации на почве шизофрении, просто игра лунного света.. Но если человек верит во что-то необычное, он обязательно проверит это. Ведь никогда не знаешь, с кем можно встретиться в холодную октябрьскую ночь на крыше старого дома. Как сегодня. В эту ночь на крыше можно было встретить его, одинокого призрака, чья душа остается в этом невзрачном месте уже долгие-долгие годы. А может быть… и услышать историю его жизни… и смерти...

"Вы знаете, какое это странное ощущение? Ощущение полной, не ограниченной телом, свободы… свободы, больше не принадлежащего этому миру человека. Ты все еще здесь, среди людей. Ты даже можешь видеть их, можешь слышать или даже почувствовать их тепло, такое живое и… навсегда потерянное. Наверно, вы не понимаете о чем я говорю, так как вы еще живы… Однако, с вашего позволения, я все же расскажу. Это будет история человека, погибшего в марте 1998 года. На этой самой крыше, в этот самый день. Но я забегаю вперед… Сначала позвольте мне представиться и рассказать немного о себе." -произнес голос, как будто звучащий из ниоткуда и одновременно повсюду. Что-то особенное было в этом голосе, что то холодное, чужое, совсем не из этого мира… "Итак, меня зовут… ах, простите… меня звали Александр Константинович Белов. Я родился и, как бы комично это не звучало, умер в славном русском городе Владивостоке. На момент смерти мне было всего 18 лет.

Наверняка вы думаете, что в таком юном возрасте я погиб из-за несчастного случая или болезни… В некотором роде можно сказать и так. Но это совсем не важно. Возможно я и расскажу вам позже… Ну так вот, на чем я остановился? Ах да… Владивосток. Красивый город, довольно большой с многотысячным населением. Еще с самого детства я был рад что родился здесь. Меня всегда завораживал вид прибывающих к нам в порт кораблей. Да… Я очень любил все что связано с водой, морские суда, вид бескрайнего океана… Это, можно сказать, было моей самой большой страстью… Вспомнить хотя бы многочисленные модели старинных парусников у меня в комнате. Из-за моей чрезмерной любви к этому меня даже иногда дразнили морячком… - тут голос на мгновение затих, как будто подбирая слова. Затем продолжил, уже более оживленно, - Ну хватит говорить об этом… Воспоминания, знаете ли, приятные, но не совсем уместные.

Если вам интересны другие детали моей личности, я могу рассказать. Хотя мне и трудно описывать свой характер, но я попробую, полагаясь на мнения моих старых знакомых. Например друзья всегда говорили, что я очень добрый человек. Всегда помогал им, не требуя ничего взамен. Словом просто ангелочек! Естественно не стоит воспринимать это всерьез. Ангелов нет… я лично в этом убедился." Голос призрака стал чуть тише и холоднее – эти слова заставили его вспомнить что-то плохое. "Другие люди- одноклассники и просто знакомые считали, что я немного странный. Замкнутый в себе, живущий отдельно от них. Даже называли сумасшедшим. Вы знаете, что это значит - быть сумасшедшим? Я могу вам рассказать…